jueves, 27 de noviembre de 2008

Estación del silencio

Búscala. Existe.
Esa otra estación tiene una parada para ti.

Subes y bajas siempre que lo deseas.
El silencio en forma de notas te sumerge en un pasado imperfecto.
Humo de héroes, aromas de estrella, fantasmas expendedores de lluvia blanca y pócimas de vida alternativa. Rojo y negro.
Hay musas y dioses con los que compartir conversación.
En Zaragoza.


Música para hoy:
"Crímenes perfectos"
de ANDRÉS CALAMARO


Ícaro era yo (para Amalia)


Últimos recuerdos (LA DESPEDIDA)
-1ª parte-

En la cuesta de tu brazo
se extiende mi gloria.
Es verdad,
no guardo en mi memoria
un ápice de desastres,
de restos por contemplar.

Y, sin embargo, niego
–cuando me derrumbo–
que las peripecias del juego
en que nos transcurrimos
sean regalos
de un instante roto
y, no más, vivido.

Cien, cientos de ciénagas
acechan,
sin que piense,
sin que tiemble,
comienzan
el periplo indefinido
de un reloj sin cuerda.

¿Dónde tus manos?
¿Dónde las piedras?

Encontrar un hueco,
el retiro de una sombra,
la huida de un trazo discontinuo
donde perderme sin más
hasta mañana.


***

En la cuesta de tu brazo
me alcanza la lluvia fría
y extiendo mi voz
sobre vacío.
No hay notas,
sólo cimas congeladas
que simplifican la huida.
Otra vez frío.

Llegarán más ángeles
caídos.
Estaré más árida
y dormida.
Santos, vírgenes y duendes,
guardas del manicomio mordido
de mi pensamiento.
Sólo dos vidas ansío,
sólo dos gritos.
¿Dos? Miento.
Lo quiero todo.

Quiebros, requiebros,
luces desgastadas,
segmentos de placer
que limitan el alba
de mi querer.

No mires, me enganchas
con una palabra.
No hables, me muero
con una mirada.

***

Irrepetible
el movimiento seco.
El pecho libre
del rojo material
que fluye sin sentido,
sin gravedad.

Estúpida sonrisa,
¿no ves que el despertar
apenas tiene miedo
ni sabe de conciencia
ni de anhelos?
No hay prisa.
Te espero.
Y pienso en marionetas,
el instante teatral
de amantes sin medida
que se frotan las mejillas
y sacuden contratiempos
contra sí.
Escenario fatal.

[...]

Marisa Lanca
(extraído de "Pasiones imperfectas")
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